Moderatamente trascuro l'esteriorità. Poiché gli interni mi appagano tutto il tempo. Almeno finché fa freddo.

La prima volta suonò lei il campanello. Ma io non le aprii.
La seconda volta suonai io. Mi aprì, ci guardammo e richiuse la porta.
La terza volta non suonò nessuno dei due. Furono i suoi occhi a dirmi di entrare in lei. Io non le chiesi di certo permesso e lei me ne fu grata.

 

L’Imbrogliarsi dei fili non si racconta con una storia lineare. Ci vogliono le strette dell’Intestino per capirci qualcosa di più. E fin qui non c’è criptologo che potrebbe estrapolarci un senso. Ma passiamo ai personaggi.

C’è una donna. E nel suo ventre un germoglio. C’è un uomo che la vorrebbe anche solo rintoccarla a mezzanotte. Ma le campane non suoneranno più. Si dice che il Diavolo le abbia ammutolite con un sortilegio. L’Uomo Che Vorrebbe rinuncia ai suoi desideri e conferisce alla Donna con il Germoglio l’innocente ruolo di Musa.

C’è un Diavolo. Che dell’Innocenza non sa che farsene se non girarci intorno e sporcarla al momento opportuno. Basterebbe una lingua infilata in orecchio. O poco più. O quel tanto che basta sulla bocca, un bacio, una mano infilata. E tutto ciò che ne consegue. Il senso si completerebbe e il groviglio dell’Intestino si scioglierebbe.

L’Uomo che Vorrebbe tiene a freno il Diavolo con un convincente pensiero: Suvvia che questo groviglio è più piacevole nel garbuglio che nel suo sciogliersi.

“Hai ragione” Rispose il Diavolo sorseggiando il suo vinello “ma una leccata è una leccata (E qui il Diavolo bestemmiò)”.

Intanto, la Donna con il Germoglio si accarezza il ventre sperando che sia Femmina e tergiversando con il pensiero nei bassifondi dell’Uomo Che Vorrebbe. “Chissà come sarebbe stato se”.

Chissà se è vero che, a seconda di dove muore un Se, nasce un Angelo o un Demone. Chissà se.

Finisce che Lei inciampa.

In una casa trucidata di proiettili. Le scale sono di legno marcio. L’umido della muffa intorpidisce l’aria. Siamo in due ma l’altro è un esempio di Me Riflesso. E’ evidente dallo sguardo che ci stiamo così sul cazzo che. Lui spara per primo. Io lo colpisco con un martello. Lui ricambia con un’altra fucilata. Mi colpisce ma non mi uccide. I suoi colpi sono finiti e io mi rialzo piuttosto incazzoso. Sfero un altro colpo con il martello. Lo colpisco in faccia. Ma niente schizzi di sangue. Quell’imperturbabile Me Riflesso, non si scuote di niente. Sul tetto del palazzo. Intorno non c’è nulla se non un cupo oblio. Un mare di lava azzurra bollente. Questa volta ce l’ho io il fucile. E lui ha paura. Arretra fin sull’orlo. Un ultimo sguardo. Gli sparo nella pancia. Non si sventra quel Me Bastardo che cade e non si sfracella. Ora siamo sul ponte sospeso e sotto scorre un fiume di Oblio. “Adesso ti faccio vedere come ti uccido”. Gli dico io. E lo prendo per la testa. Gli infilo le mani in bocca e tiro. Tanto da allargagliela, tanto da smascellarlo, tanto da strappargli via il cranio. Ancora ride quel Me Riflesso, Me bastardo e allora lo scaglio nel fiume. E qui sento una sorta di macabra soddisfazione intorbidita dal vomito. Mi sveglio con il pensiero dell’Oddio che ho fatto? Mi riaddormento e mi ritrovo sulle rive di quel fiume. Ho fra le mani il cranio vuoto di quel Me Riflesso. Qua e là ci sono resti di bestia che distillo in un nuovo cervello da infilare nel cranio (e qui il sogno diventa troppo confuso). Finisce tutto con un’alba e il sapore amaro dello smascellamento. Sulle mani sento ancora la sensazione dei denti. Finisce tutto senza sensi di colpa e una celata soddisfazione di macabro.

A volte. Una brezza di calore rallenta e si sospende sullo sterno. Potrebbe essere una parola. Di quelle che basta dire sottovoce, nel momento meno opportuno, per generare una confusione tale da sembrare amore.

Quasi 33 anni e ancora così Impaziente di esistere. Fortunatamente non fumo e bevo solo buon vino. Non so parlare l'Inglese ma lo capisco a tratti. Devo riuscire a trasformare questo svantaggio in qualcosa di meglio di un balbettio. Ho una nuova amica: una bambolina Voodoo che solo per il suo inquietante aspetto tiene lontani i Demoni degli Altri. Ho quasi 33 anni e già sono stato crocifisso 4 volte. 4 volte risorto. E non ho ancora nessuna intenzione di ascendere alla destra del Padre. Ho quasi 33 anni e ho voglia di un figlio che mi riempia di "Perché?".
Non vedo l'ora di avere la pazienza di rispondere ai suoi Perché.

Eravate così brave. Quell’estate nella villa del nonno.
Per tutto il tempo che avete giocato a sfiorarvi le labbra io ho guardato il cielo. Quando avete imparato a toccarvi là, dove esce la pipì, io accarezzavo i gatti perché s’addormentassero. Poi è arrivata quella domenica pomeriggio che faceva troppo caldo e mentre voi suonavate al piano, io ho imparato a spogliarmi con pudore. Di quel rossore che mi spiccava tra le gambe eravate curiose. Le vostre mani lo toccavano come se mi suonaste. I giorni a venire, sono stati illuminanti per me. Ho capito quanto poco basta per andare lontano.

Eravate così brave.