- 3 al Vietnam.
Cazzo meno 3. Cazzo. Oggi mi compro le scarpe da trekking e il kit medico. Continuo il trasloco. Dipingo la libreria di bianco. Sì.

-4 al Vietnam.
Oggi niente brioche alla pera e cioccolato, e quindi niente mail della Misteriosa Etranger.
Ieri sera finalmente ho messo le mani sulle cartine del Vietnam, tracciato percorso, e naturalmente mi sono addormentato sul divano. Sono proprio alla frutta. Oggi ultimo giorno di lavoro. Spero non arrivi la sola delle 17.30 come tutti i venerdì. Stasera devo chiamare mia madre e dirle che vado in Vietnam. Non so come la prenderà, forse dovrei dirle che vado che ne so, in Liguria e buonanotte, così non si preoccupa. So che non dormirà per 20 giorni. Eh vabbé.

-5 al Vietnam.
Dopo cena sono crollato sul divano. Dormito con la tv a palla fino all'una. Non mi capita spesso e quando succede è un sintomo di eccessiva stanchezza. Quindi niente piano tecnico per il Vietnam. Oggi ho l'ultima chance. Dopodiché improvviserò. Stamattina un camioncino della centrale del latte mi ha quasi investito. Ho immaginato che accadesse veramente, le ultime parole che mi uscivano erano: "Che sfiga proprio adesso".
Anche stamattina brioche alla pera e cioccolato e un altra mail, più tranquilla della misteriosa etranger. Inizio a sospettare che le due cose siano correlate.
Ho voglia di cavalcare.

-6 giorni al Vietnam.
Ieri ho fatto tardi, non sono riuscito a fare il piano tecnico che quindi rimando a stasera. Stamattina ho ricevuto una mail erotica, molto coinvolgente da un lettore/lettrice di qui. Naturalmente anonima (e forse anche un po' spamming). Comunque era ben scritta e mi ha messo addosso una certa voglia di pere al cioccolato... Peccato che la mia mamma mi abbia insegnato a non accettare clitoridi dalle sconosciute.
Ho vinto la gara interna per la Campagna Porno. Ringrazio tutti per la partecipazione e gli stimoli che mi avete dato. Vi aggiornerò quando uscirà e dove. E vedrò di pubblicare qui i due soggetti.

-7 giorni al Vietnam.
Stasera piano tecnico.
Appena arrivato ad Hanoi comprerò un quaderno. Voglio tenere un diario giornaliero di tutto quello che mi succederà.

Lo sporco lavoro del Copy.
Oggi e fino a martedì, dovrò lavorare su una campagna esilerante. Il tema è Save the porn.
Da cosa da chi perché? Non ha importanza.
Ho una mezza idea ma mi manca l'immagine: "Non si vive di sole seghe mentali".
Help Me.

Agli aperitivi ordinava il cocktail solo per giocare con le cannucce. Quasi tutte le sere si guardava un film erotico ma non si masturbava mai. Se andava al cinema usciva durante l’intervallo. Aveva molti amici di telefono. Sintonizzava la radio su frequenze disturbate, inforcava occhiali dalle diottrie sfalsate. E tutto questo perché?
Per conservare intatto il magico velo dell’eros. Il desiderio inappagato.

Un attimo prima di morire, il ritmo segmentava l’istante moltiplicandone i frammenti di piacere, mentre gli acuti melodici dispiegavano le ali come volessero precipitare in Dio.

EX.

Le dita del mondo non hanno contorno. Sono 50 anni che il sole sorge sempre dalla stessa montagna. L’eroe di questa storia non è un uomo. Ci sono molti modi per affrontare il proprio destino.
Ci sono molti uomini disposti a fare l’eroe. Peccato che la cronistoria escluda i participi passati del verbo “toccare”. Nessuno potrà sostituire i miei occhi neri con delle mandorle. Abbiamo qui un esempio di estetica organica del cervello, vedete di farne buon uso. Cazzo. Abbiamo visto delle luci nelle profondità marine, erano le lacrime di un uccello che volò troppo in alto. Le bocche degli angeli sussurrano parole come fossero sguardi. Stessa consistenza vitreo-gelatinosa. Hai un corpo troppo presuntuoso per me. Non sono io l’eroe della tua storia e smettila di chiamarmi TesSsoro e prova a sentire che dice quel frate laggiù, sì quello con le scarpe da tennis.

Cose uniche da dire ad una donna per farla impazzire.
"Sei la Provola fatta persona!"

Aggiornameto trasloco n. 2
Troppa roba. Accumulata in 4 anni di vita in questo buco. E adesso cosa butto e cosa tengo? Raccoglitori zeppi di carta con la mia scrittura, appunti, disegni, scarabocchi, progetti. Le riviste le butto tutte, fanculo. Le lettere di chi ho amato a lungo, di chi ho amato estemporaneamente, le lettere degli amici che non lo sono più. Tenere tenere tenere buttare buttare. Dio quanta polvere. La cosa più strana che ho notato, è che le cose che poi ho realizzato alla fin fine non lo ho scritte, o progettate. Mi ripeto: non esiste un appunto di quello che ho fatto, ma solo di cose che non ho mai fatto.
E su questo mi faccio un caffé e torno a impacchettare.

Aggiornamento trasloco n. 1.
Oggi ho disdetto fastweb. Stasera preparo gli scatoloni con i libri. Il primo ad andarsene da casa sarà Dantalian, il computer. Poi i quadri e gli attrezzi per dipingere. Con calma porterò via il resto.
Intanto, dall'altra parte M. sta facendo ordine e sta cercando di smettere di fumare.
Ho sempre più la sensazione che il senso di questo trasloco non sia tanto il cambiamento ma il consolidare in me l'archetipo dominande del viandante.
Chissà come sarà e sarò fra un anno. Non si vive indenni vicino a M., proprio no.

L’Imprevedibile che accade.
M. è l’unica persona che riesce a farmi piegare dalle risate, spingermi sotto il tavolo dalle risate, farmi male ai muscoli dietro il collo dalle risate.
Quindi mi ci sono voluti 30 secondi, il tempo di uno spot, per decidere.
“Che ne dici di venire da me?”
“In che senso”.
“A vivere”.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
“Ok, lunedì chiamo il padrone di casa gli dico che me ne vado, domani vengo da te e vediamo dove mettere la roba”.
Ha così inizio il passaggio da una vita vissuta in un ombroso monolocale di 30 mq in Porta Venezia, ad un quarto e ultimo piano, doppia esposizione, luminoso a dir poco 80 mq in zona Brera.
M. è un angelo guerriero venuto sulla terra per contaminarla di bellezza. Di quella che ti accarezza anche le ossa. E come tutti gli angeli caduti per caso sulla Terra è senza un lavoro, per cui io gli pago l’affitto (risparmiando rispetto a prima) e lui sopravviverà.
Certo, non vivrò più solo ma chissenefrega. Io e M. sembriamo Rosenkrantz e Guildenstern (Nel film Rosenkrantz e Guildenstern sono morti, con Gary Oldman e Tim Roth). Ci sarà da divertirsi.
Forse è la volta buona che finiamo la sceneggiatura iniziata due anni fa.
Forse è la volta buona che con un rompicoglioni come me vicino, M. trovi un lavoro.
Bello cambiare vita senza premeditazioni, e in soli 30 secondi. Sì.

Tutto è vano. Tutto è vano! Diceva Dino Campana con la voce di Carmelo Bene. E io li imito nelle orecchie dei miei colleghi assonnati. Mi sento la testa pregna di palle triturate. Luglio è un mese tremendo, c'è tutta la stanchezza dell'anno, il caldo soffocante, la voglia di andarsene via e il non poterlo fare, il lavoro urgente che incalza. Non si riesce neanche a disegnare perché si suda, la graffite non prende e sbava. I Colori ad olio non si asciugano. Anche far l'amore è un casino, appiccica tutto. Si suda. E com'è che ho sempre sonno e la tendenza a mandar tutti a fanculo senza pormi il minimo problema etico. Sono giorni che non metto le scarpe, quelle rosse, vado in giro con le infradito e gli alluci di fuori. La sera sono neri, li metti in ammollo, me li massaggio. Appoggio le gambe al muro finché il sangue non scorre giù, finché non divento rosso in viso. Ho solo voglia di dormire e sognare. Stanotte ho sognato i miei cani, quelli che avevo quando abitavo in montagna. Mi facevano le feste. Poi ho sognato che facevo la cacca nel prato. Una montagna di merda. Merda e sogni. Ecco cosa sono in questo periodo, una gran bella montagna di merda e sogni.
Poi sono preoccupato, M. non sta bene, non trova lavoro, è agli sgoccioli. Stasera vediamo di trovare una soluzione. M. ha tante doti, forse troppe, la gente non sa come porsi davanti a lui.
Ho la testa confusa, non riesco a rimanere concentrato su una cosa che sia una per più di mezz'ora. E poi devo fare questi cazzo di testi per Natale. Ma come si fa ad avere adesso delle urgenze di lavori che andranno a Natale? Cazzo.

Ok. Adesso prendo il telefono e chiamo mia madre e le dico che le voglio bene. E' la cosa più sconvolegente e perversa che possa fare oggi. Secondo me se lo segna sul calendario e ogni anno della sua restante vita se lo ricorderà e festeggerà. Ecco, sì. Respiro profondo. Coraggio su. Via...

(IN CIELO)

~Succedono cose troppo, troppo, ma veramente troppo stupide.
Disse Dio.
Si rivolgeva all'anima di Estée Lauder, divinità della bellezza. Ma Es-sa non rispose; limitandosi a fissare la sciarpetta di materiale gassoso colla quale si stava cinci-schiando.
~Ho deciso, basta: cambierò qualche regola.
Lei si voltò, guardandolo con il sopracciglio sollevato: ~Perché non fai che i sogni lascino il loro colore su capelli, peli e pelurie varie, per esempio; sarebbe sfizioso osservarli inventare una moda onirica... e scovare adolescenti succubi di piccanti fantasie che vengono tinteg-giati da madri incazzate, non ti pare?
~Qualcosa del genere. Sicuramente deve riguardare il punto di tan-genza tra l'anima e il corpo, ma volevo che fosse un sov-vertimento più radicale.
Al sentir questo, un altro personaggio piombò trafelato e furi-bondo sul piano trascendentale fermandosi al cospetto dell'Unico.
~Non vorrai dare agli uomini l'immortalità, spero!
Aveva biascicato la sua frase esalando su tutti i presenti un ridicolo puzzo di champagne semidigerito.
~No di certo, monsieur Dionisio, -rispose Dio- tanto più che a loro non servirebbe affatto. In realtà, li sto solo facendo diven-tare simili a Noi: pura immaginazione.

Questo era l'incipit di Stelle Spermatiche (ovvero il misticismo porno di Astroganga), romanzo a quattro mani dei bei tempi dell'università. L'ho ritrovato stamattina che sotto una pila di appunti. Che brividi...

Da buon carceriere, ieri sera ho assaporato il piacere di concedere la libertà.
“Ma che ti succede? Non ti riconosco”
“Vai prima che cambi idea”.
“Non è una trappola delle tue?”
“No, questa volta no”.
“Allora vado”.
“Sì”.
“…vado”.
Per la prima volta, dopo anni, sapendola in giro da sola non ho sofferto, non mi sono fatto paranoie, non l'ho chiamata ogni mezz'ora per controllarne gli spontamenti. Non l'ho fatta pedinare. Solo una cosa mi ha turbato ieri sera, non riuscivo a disegnare, il segno era incerto, tremolante, instabile, quasi non fosse mio. Mi sono fumato un cubano accompagnato con dell'ottimo rum e ho aspettato. Credo di essermi addormentato verso le 2 e mezza. Stamattina non era accanto a me. Non è tornata. Non ha ancora chiamato. Eppure sono tranquillo. Lo sarò fino alle 14.43. Poi tiro giù gli Dèi dall'Olimpo. Cazzo se li tiro giù.

Mio Dio mi pento e mi dolgo con tutto il cuore dei miei peccati perché peccando ho meritato i tuoi castighi e molto più perché ho offeso Te infinitamente buono e degno di essere amato sopra ogni cosa. Propongo col Tuo santo aiuto di non offenderti mai più e di fuggire le occasioni prossime di peccato, Signore misericordia, perdonami.

Lui ama lei. Lei è sua madre. E fa la puttana, di quelle che si divertono. Il film si chiama Ma Mère, è un adattamento di un romanzo incompiuto di Georges Bataille. L’ho visto ieri sera al Plinius, secondo spettacolo. Trasposizione di Bataille riuscitissima. E non era facile visti i contenuti. Isabelle Huppert è più glaciale e perversa che mai. Basta non mi riesce di dire altro, tanto, chi conosce Bataille e gli ultimi film della Huppert se lo immagina. Va visto. Sissì.

Vorrei cambiare un po' la grafica del blog. Qualche suggerimento?
Vorrei fosse pulita come questa. Questo grigio però mi ha stancato, è troppo sommatorio. Forse bianco. Forse una tonalità più calda. Non so, non ho fantasia in questi giorni.

Qui a lato, sotto l'arte di Khu, ho aggiunto in fondo alla lista (n.10 - Soccer) il mio ultimo lavoro. Non definitivo ma quasi.
Buona visione.